几名战士对视一眼，脸上露出会意的神色。有人把刺刀从枪管上卸下，握在手里，像给仍在抽搐的马尸补上最后一刀；有人把步枪背到肩上，弯腰去拖仍在蠕动的黑披风，却在拖动的瞬间，顺手把刺刀扎进尸体的肋间——确认死亡，再拖走。
“当心点。”班长最后提醒，声音被晨风吹得七零八落，“战场上，最可怕的不是活人，是装死的死人。别让他们的最后一刀，扎在咱们背上。”
战士们点头，散开，继续搜索。晨光照在他们背上，像给仍在搜索的灰色人影，镀上一层淡金色的光；而他们的脚下，仍在抽搐的马尸、仍在蠕动的黑披风、仍在滴血的残肢，被逐一拖走，被逐一补刀，被逐一掩埋——像给这片仍在冒烟的焦土，补上最后一层沉默的盖子。
焦土上的晨雾尚未散尽，一团团长站在一处被炮弹削平的沙丘上，俯瞰仍冒着青烟的战场。阳光斜照，沙粒里嵌满碎铁与残骨，像给大地铺了一层暗红色的砂纸。他摘下软檐帽，任海风把硝烟味灌进鼻腔，目光扫过仍在抽搐的马尸、被铅丸削断的角弓、被爆炸撕成碎片的黑披风，嘴里发出一声低沉的叹息：
“这一帮金人，是真不知道死活。”
他蹲下身，从沙土里捡起一块被炸弯的铁甲残片，指腹轻轻擦过那层被高温烧黑的焦痕，又抬头望向远处仍在散乱的黑色残肢——那些曾自诩“辽东狼群”的精锐，如今只剩被炮火反复翻耕的碎肉与碎骨。他摇了摇头，像给对手的墓志铭补上最后一行：
“他们还是把咱们的火器，当成明军的火绳枪。”
团长站起身，斗篷下摆被晨风吹得猎猎作响，像一面仍在战场上飘扬的灰色旗帜。他抬手指向仍在散乱的黑色残肢，声音低沉却清晰：
“他们这辈子遇见的火器，最好的也就是明军和朝鲜人的前膛炮、火绳枪——装药、点火、冒烟、再装药。他们以为，咱们的后膛步枪，只是‘从后面装药’的火绳枪；他们以为，咱们的75毫米炮，只是‘口径大一点’的前膛炮；他们以为，只要冲过第一轮烟火，就能像半月前踏破明军营盘那样，踏破咱们的散兵线。”
他弯腰，从沙土里捡起一块被炸碎的角弓残片，指腹轻轻擦过那层被高温烧黑的焦痕，声音像在给对手的墓志铭补上最后一行：
“他们怎么可能会知道，这已经是两个时代的兵器？他们怎么可能会知道，后膛步枪不需要火绳，不需要药池，不需要站起来装药；他们怎么可能会知道，75毫米炮不需要点火，不需要清膛，不需要停下来瞄准——他们怎么可能会知道，咱们只要拉一下炮闩，就能把榴霰弹送到他们头顶，就能把铅丸泼进他们队形，就能把他们的密集冲锋，打成一地碎肉与碎骨。”
他抬手，指向仍在散乱的黑色残肢，声音像在给对手的墓志铭补上最后一行：
“他们输得不奇怪——他们遇见的，是超出他们认知的死亡。他们以为，只要冲过第一轮烟火，就能像半月前踏破明军营盘那样，踏破咱们的散兵线；他们以为，只要冲过第一轮烟火，就能把咱们的后膛步枪，当成烧火棍；他们以为，只要冲过第一轮烟火，就能把咱们的75毫米炮，当成摆设——可他们怎么可能会知道，咱们只要拉一下炮闩，就能把第二轮、第三轮、第四轮烟火，送到他们头顶，就能把他们的密集冲锋，打成一地碎肉与碎骨。”
他重新戴上软檐帽，目光扫过仍在搜索残敌的灰色散兵线，声音像给这片仍在冒烟的焦土，钉下一排无形的铁桩：