那温热的风拂过，不似人间烟火，倒像是一声悠长而疲惫的叹息，贴着耳畔消散。
秋生浑身一激灵，豁然转身，眼中爆发出狂喜与不敢置信的光芒，嘶声喊道：“师父！”
可他身后，除了被风吹得微微起伏的残雪，空无一物。
那声呼唤在空旷的天地间回荡，显得格外凄凉。
他的肩膀瞬间垮了下去，眼中的光也随之黯淡。
“别喊了。”文才的声音却异常平静，他没有转身，而是缓缓蹲下，目光死死锁定在九星阵中央的石台上。
那里的血迹与朱砂本已凝固，此刻却像是活了过来。
他伸出微微颤抖的指尖，隔空抚过那些残痕，用只有两人能听见的声音低语：“他不在这里……又无处不在。”
话音刚落，诡异的一幕发生了！
地上那片尚未被风雪完全掩盖的朱砂血痕，竟如平静水面投下石子，荡开一圈微不可见的涟漪。
一抹淡得几乎无法察觉的微光自血痕中渗出，在半空中如被一只无形的手牵引，行云流水般勾勒出半个古朴的“镇”字。
那笔锋，那力道，那熟悉的韵味，是他们闭着眼睛都能认出的师父的手笔！
可仅仅是半个字，那微光便如同燃尽的烛火，骤然熄灭，消散于澄净的空气中。
仿佛刚才的一切，都只是一场幻觉。
秋生和文才猛地对视一眼，都在对方的瞳孔里看到了难以言喻的剧震。
这不是法术残留，更不是什么阴魂作祟。
法术有迹可循，阴魂带有煞气。
而刚才那一瞬，只有纯粹的、温暖的回应。
师父，真的以另一种方式，回应了他们。
归途漫漫，二人沉默无言，心头的震撼久久无法平息。
行至一处被群山环抱的小山村时，夜幕早已降临。
村中点着一堆篝火，几个总角孩童正围坐取暖，口中齐声唱着一首新编的童谣，稚嫩的歌声飘散在寒夜里：
“谁在画符？我不认得。他不说话，只把火给。我不会画，可我也敢——我叫开始！”
唱到最后一句“我叫开始”时，孩子们都高高举起小手，仿佛在进行某种神圣的仪式。
只有一个约莫五六岁的幼童，在唱完后忽然停了下来，小脑袋一歪，侧着耳朵，好像在认真倾听着什么风中的低语。
其余孩童见他不动，都催促着他。
那幼童却不理会，他愣了片刻，忽然抓起一根烧剩的炭笔，转身跑到旁边一堵破败的土墙上，踮起脚尖，歪歪扭扭地多添了一句。
他一边写，一边用一种学究般的、老气横秋的语调念叨着：“他没走，只是换了个活法。”
这语调、这断句、这用词……
文才如遭雷击，浑身猛地一颤！
这分明就是师父当年在义庄里，一边画符一边给他们讲解要领时的语气，一模一样！
他霍然抬头，望向那片深邃无垠的夜空，星辰稀疏，他却仿佛能看到一双带笑的眼睛正在注视着人间。
“你还在听？”他喃喃自语，声音轻得快要被风吹散。
与此同时，极北冻原。
曾将九叔渡往生死的冥河艄公，撑着孤舟，重返此地。
那道撕裂大地的恐怖裂口，此刻已被无数赤红如血脉的纹路彻底封合，地脉之力交织成一张巨网，让这片大地像是愈合的伤口，重新恢复了平静。
他掌心轻轻贴在冰冷的地面上，神识如水银泻地般沉入地底深处。
刹那间，他“听”到了一阵奇异的搏动。
那不是心跳，亦非风声，而是一段残缺不全的曲调，在厚重的地脉之中顽强地回响着，断断续续，却带着镇压一切邪祟的凛然之意。