雪，是在半夜落下来的。
凌剑锋被窗纸外的簌簌声惊醒时，天还是墨黑的，只有灶房的方向透着点微光——苏轻晚总习惯起夜时给灶膛添把柴，说这样早上起来炕是暖的。
他披衣坐起，右肩的旧伤在阴寒天里隐隐作痛，像有条小蛇在骨缝里钻。空着的左袖垂在炕沿，被从窗缝钻进来的风掀起，晃晃悠悠的，像个无声的叹。
门，忽然被敲响了。
笃，笃，笃。
声音很轻，却在这雪夜的寂静里格外清晰，像有人用指尖敲在冰上。
凌剑锋的手，瞬间握住了枕边的刀。
黑檀木的刀鞘被他摩挲得发亮，桂花纹路在微光里若隐若现。这把刀陪他走过太多夜路，刀鞘里的寒意早已成了他的一部分。
“谁？”他的声音压得很低，像雪落进深潭。
门外没有回应。
只有风卷着雪沫子，打在门板上，发出细碎的响。
凌剑锋赤着脚踩在冰冷的地上，刀身在手里转了半圈，刃口对着门缝。他的影子被灶房的微光投在墙上，像个单臂的鬼影。
门，又被敲响了。
还是三下，不疾不徐，带着种说不出的熟悉。
他忽然想起很多年前，在断魂崖下的茶寮，那个穿青布衫的捕头也是这样敲门，敲三下，停一停，像在数着什么。
“进来。”他收了刀，却没松开手。
门轴“吱呀”一声转开，一股寒气裹着雪粒扑进来，瞬间吹散了屋里的暖意。
门口站着个人。
穿一件灰斗篷，兜帽压得很低，遮住了大半张脸，只露出一截苍白的下巴，和一道浅浅的疤——那是被羽族鸦卫的弯刀划出来的，当时差点就断了喉。
是张雅君。
她的手里提着个包袱，斗篷下摆沾着雪，冻成了硬壳，显然走了很远的路。
“你来了。”凌剑锋的声音松了些，却没动。
张雅君摘下兜帽，露出一头被雪打湿的长发，发丝黏在脸颊上，像几道黑痕。她的眼睛里布满血丝，眼下的青黑比墨还浓，手里的包袱被攥得变了形。
“我来，是想求你件事。”她的声音很哑，像被雪冻过，“一件……你可能不想管的事。”
灶房的门被推开，苏轻晚披着棉袄站在门口，手里端着盏油灯，灯芯的火苗在风里抖。“是雅君姐姐？”她把灯往桌上一放，光晕里浮着无数雪尘，“快进来烤烤火，看这雪下的，要不一起进被窝暖和暖和？。”
张雅君没动，只是看着凌剑锋，眼神里有挣扎，有疲惫，还有种破釜沉舟的决绝。“影阁还有余孽。”她说。
凌剑锋的指尖在刀鞘上顿了顿。
影阁。
这个名字像块冰，扔进了他刚暖起来的心湖里。
“不是都烧了吗？”他想起小姑娘那半罐灰，想起镇北王死后那些溃散的残兵，“御史台的文书上说，影阁的密档都抄了，据点也清了。”
“那是明面上的。”张雅君从包袱里掏出一卷纸，摊在桌上，纸页边缘都冻硬了，“这是我在影阁总坛的暗格里找到的，他们还有个‘影窟’，藏在雁门关外的黑松林里，里面全是没露面的死士，领头的是个叫‘夜枭’的人。”
油灯的光落在纸上，画着密密麻麻的符号，像虫子爬过的痕迹。苏轻晚凑过来看，忽然指着其中一个符号：“这是……蚩尤的图腾？”
那符号扭曲狰狞，和黑风渊底红光里的印记一模一样。
张雅君的脸色更白了：“他们想完成镇北王没做完的事——用死士的血献祭，强行破开黑风渊的封印。”
凌剑锋沉默了。
雪，还在下。
落在屋顶上，发出沉闷的响，像有人在外面敲鼓。
他想起黑风渊的风，想起那道差点吞噬一切的红光，想起赵承影临死前的眼神。那些他以为已经埋葬的东西，原来只是沉在了雪底下，等一个机会就会破土而出。
“你为什么不找朝廷的人？”苏轻晚问，声音里带着担忧，“雅君姐姐，你已经做得够多了。”
张雅君笑了笑，笑得比哭还难看：“朝廷里有他们的人。上次呈给御史台的密档，被人换了假的，若不是我留了个心眼，连这张图都带不出来。”她看向凌剑锋，目光像雪粒一样扎人，“夫君，我知道你不想再沾这些事，清溪村很好，这里的炊烟很暖……”
“什么时候动手？”凌剑锋忽然打断她。
张雅君愣住了，像是没料到他会答应得这么快，过了好半天才找回声音：“三日后，月圆之夜。”
“好。”凌剑锋把刀往腰后一插，转身往炕边走去，“我去准备些干粮，天亮就走。”
“凌大哥！”苏轻晚抓住他的空袖，指尖冰凉，“你的伤……雁门关那么远，又是黑松林……”
“没事。”他拍了拍她的手，掌心带着刀鞘的寒气，“去去就回。”
张雅君看着他们，忽然从包袱里摸出个小瓷瓶，放在桌上：“这是‘续骨膏’，当年从玄水阁带出来的，治旧伤管用。”她的目光落在凌剑锋的空袖上，声音低了些，“还有这个。”
是个铁钩，打磨得很光滑，末端缠着防滑的布条，显然是精心做的。“挂在袖套上，能当个帮手。”
凌剑锋拿起铁钩，冰凉的触感从指尖传来。他没说谢，只是往空袖里一套，大小正好，钩尖微微上扬，像只蓄势待发的鹰爪。
“天亮就走。”他又说了一遍，这次是对自己说的。
苏轻晚没再拦，只是转身往灶房走：“我去烙些饼，用新磨的面，多放些芝麻，抗饿。”
油灯的光晕里，她的背影很单薄，却挺得很直。
张雅君看着她的背影，又看看凌剑锋，忽然叹了口气：“有时候，我真羡慕你们。”
凌剑锋没接话。
他知道她羡慕什么。
羡慕这灶房的暖，羡慕这雪夜的静，羡慕那些不需要拔刀的日子。
可有些刀，你不想拔，也得拔。
就像有些债，你不想还，也得还。
天蒙蒙亮时，雪停了。
太阳没出来，天是灰蒙蒙的，像块脏了的玉。
凌剑锋和张雅君背着包袱站在村口，老槐树的枝桠上积着雪，像开了满树的白花。苏轻晚把一摞芝麻饼塞进凌剑锋怀里，饼还热着，烫得他胸口发暖。
“到了雁门关，找个客栈住，别在林子里过夜。”她叮嘱着，把那个布偶塞进他包袱里，“布偶带着，它认路。”
小姑娘也来了，红棉袄上沾着雪，手里捧着个陶罐：“凌大哥，这是我攒的桂花糖，你泡水喝，甜的。”
凌剑锋接过陶罐，塞进怀里，和芝麻饼挤在一起，暖得像揣了个小太阳。
“走了。”他对张雅君说。
张雅君点了点头，率先踏上积雪的路，灰斗篷的影子在雪地上被拉得很长，像条拖着的蛇。
凌剑锋最后看了一眼村子，看了看站在槐树下的苏轻晚和小姑娘，看了看那些屋顶上的雪和烟——烟是新冒的，带着柴火的味道，混着雪的清冽，往他鼻子里钻。
他转过身，踩着张雅君的脚印往前走。
铁钩在空袖里晃，偶尔碰到腰间的刀鞘，发出“叮”的轻响，像在数着步子。
路很长，雪很厚，脚印很快就会被新的雪盖住。
但他知道，只要往回走，总能找到这条路。
找到这些炊烟，这些人。
这就够了。
张雅君忽然停下脚步，回头看了看。
凌剑锋顺着她的目光望去，村口的老槐树下，那道红裙的影子还站在那里，像雪地里的一点火，明明灭灭，却始终没动。
“她会等你回来的。”张雅君的声音很轻：“我一定会带你回来”。
“嗯。”凌剑锋应了一声，加快了脚步。
风又起了，卷着雪沫子，打在脸上生疼。
他的刀，在鞘里轻轻震了一下。
像是在回应，又像是在催促。
催促他快点走，快点把该做的事做完。
然后，快点回来。
回到这有炊烟的地方。
雪又开始下了。
不是鹅毛大雪，是碎雪，像有人把冰砸成了粉，撒下来。
风很冷，刮在脸上像刀子。
凌剑锋站在隘口，看着远处。
远处是黑松林，像一块浸了墨的破布，铺在雁门关外。
张雅君站在他身边，斗篷的兜帽压得很低。
“就在里面？”凌剑锋问。
“就在里面。”张雅君的声音像冻住的冰，“影窟的入口，在松林最深处的断崖下。”
“有多少人？”
“不知道。”张雅君的手按在腰间的刀上，那把刀很细，像根针，“但不会少。”
凌剑锋的手也在刀上。
他的刀很宽，很厚，是把常用的刀。
刀鞘上沾着雪，雪化了，变成水，顺着木纹往下流，像在哭。
“什么时候动手？”
“等。”张雅君吐出一个字。
等什么？
等天黑。
天黑，才是杀人的时候。
隘口旁有间破庙，庙里没有神佛，只有一堆干草。
他们在干草上坐下，沉默。
沉默是最好的武器，能让人想起很多事。
凌剑锋想起苏轻晚烙的饼，芝麻很香。
张雅君想起影阁的地牢，潮湿，阴冷，老鼠比猫大。
雪还在下。
庙门被风吹得“吱呀”响，像个老太太在咳嗽。
“你不怕？”张雅君忽然问。
凌剑锋看了她一眼。
她的眼睛在兜帽下，很亮，像雪地里的狼。
“怕什么？”
“怕死。”
凌剑锋笑了。
笑声很短，像刀划过木头。
“死，有什么好怕的。”他说，“活着，有时候更难，何况还是与你一起。”
张雅君没再说话。
她知道他说的是实话。
活着，要守着很多东西。
守着人，守着家，守着一些看不见摸不着的念想。
这些，都比死难。
天黑了。
黑得很快，像有人用墨泼了下来。
黑松林里传出狼嚎，很远，却很清楚，像鬼叫。
“可以走了。”张雅君站起身。
她的刀出鞘，月光下，刀身像条银蛇。
凌剑锋也站起。
他的刀没出鞘，但刀柄很烫，像是有火在里面烧。
黑松林里没有路。
只有树，密密麻麻的树，枝桠交错，像鬼爪。
雪落在树上，簌簌响，像是有人在暗处偷看。
他们走得很慢，很轻。
脚踩在雪上，几乎没有声音。
只有刀，偶尔碰到树枝，发出“咔”的轻响。
突然，张雅君停住了。
凌剑锋也停住。
他听到了声音。
呼吸声。
很粗，很近，就在前面那棵最粗的松树后面。
有两个人。
他们在抽烟，烟味很呛。
“大哥，你说那娘们真会来？”一个声音问，带着不耐烦。
“夜枭大人说的，能有错？”另一个声音很哑，“等拿了那丫头的人头，咱们就能去江南享福了。”
“嘿嘿，话说这灵武城的娘们儿，是不是比塞北的软？”
“你试试就知道了……”
笑声很淫邪，像癞蛤蟆叫。
张雅君的刀，动了。
没有风，刀却像风一样飘了过去。
两声很短的惨叫，像被掐住脖子的鸡。
然后，什么声音都没有了。
凌剑锋走过去。
两个人倒在雪地里，脖子上各有一道血口，血在雪上，像两朵开得很艳的花。
张雅君的刀上，没有血。
“夜枭很狡猾。”她说，“他知道我会来。”
“所以，他设了陷阱？”