天亮了。
亮得有些刺眼。
凌剑锋走回清溪村时，太阳刚爬过东边的山头，把他的影子拉得很长，像一条拖在地上的血带。
他的右肩在淌血，黑布被浸透，变成了深紫。手里那把镇北王的刀早就扔了，太重，也太脏，配不上村里的桂香。
村口的老槐树底下，站着一个人。
苏轻晚。
她还穿着昨天那件红裙，裙摆沾了些桂花，手里捧着一个食盒，食盒的缝隙里，飘出甜香。
看到凌剑锋，她的眼睛亮了，像两颗刚被露水洗过的星。
“回来了？”
“嗯。”
“桂花糕热过三次了。”她走上前，想扶他，又怕碰着伤口，手悬在半空，“还……还热着。”
凌剑锋笑了，笑的时候牵动了伤口，疼得他龇牙咧嘴，却笑得很真。
“好。”
他接过食盒，打开。
里面是六块桂花糕，方方正正的，金黄金黄的，上面撒着一层桂花碎，像落了场小金雨。
他拿起一块，咬了一口。
甜。
甜得从舌尖暖到心里，把伤口的疼都压下去了几分。
“好吃。”他说。
“慢点吃。”苏轻晚从怀里掏出块干净的布，想帮他擦嘴角的糕屑，手刚伸过去，就被他抓住了。
他的手很烫，带着血的温度。
“别擦。”他说，“甜的。”
苏轻晚的脸一下子红了，像村口那棵老枫树的叶子。
小姑娘不知从哪钻了出来，手里拿着个小陶罐，罐子口用布塞着，神秘兮兮的。
“凌大哥！苏姐姐！你们看我找到了什么！”
她把陶罐往石桌上一放，拔掉布塞。
里面没有金银，没有珠宝，只有半罐灰。
灰是白的，很细，像磨碎的雪。
“这是……”苏轻晚皱眉。
“是影阁的牌子烧的灰！”小姑娘得意地扬起脸，“我在村西头的破庙里找到的，好多好多牌子，都被人烧了，我就装了半罐回来！”
凌剑锋看着那罐灰，忽然想起影阁那些戴着青铜面具的人，想起他们衣服上的乌鸦标志，想起黑风渊里那些冰冷的尸体。
现在，都成了灰。
风吹过，罐口的灰被吹起一点，像一群小小的白蝴蝶，飞走了。
“扔了吧。”凌剑锋说。
“不扔！”小姑娘把罐子抱在怀里，“留着！等以后有人再敢来欺负我们，就把这灰撒在他头上，告诉他，影阁就是这么个下场！”
凌剑锋看着她，忽然觉得，这半罐灰，比任何刀都管用。
有些东西，死了就是死了，化成灰，也别想再作祟。
他又拿起一块桂花糕，递给苏轻晚。
“你也吃。”
苏轻晚咬了一小口，甜香在嘴里散开，她看着凌剑锋空着的左袖，忽然说：“我给你做个新的袖套吧，绣只鹰，展翅的那种。”
“好。”
“再给你的刀做个新刀鞘，用黑檀木，刻上桂花。”
“好。”
“等桂花开得再盛些，我们去后山摘，酿桂花酒。”
“好。”
小姑娘在旁边拍手：“我也要喝！我要喝三大碗！”
“你只能喝一小口。”苏轻晚笑着敲她的头。
“那凌大哥喝多少？”
凌剑锋想了想，看着手里的桂花糕，又看了看苏轻晚的笑，说：“能喝多少，喝多少。”
阳光越来越暖，照在老槐树上，照在石桌上的桂花糕上，照在三个人的笑脸上，把所有的血痕和阴霾，都晒得暖暖的。
日子，好像真的就这么慢下来了。
凌剑锋的伤好得很慢，右肩的疤落了一层又一层，像老树皮。他还是每天坐在老槐树下磨刀，只是磨得更慢了，刀身映着阳光，亮得能照见天上的云。
苏轻晚每天都在缝缝补补，给村民做新衣裳，给凌剑锋绣那个鹰纹袖套，针脚越来越齐，像模像样的。
小姑娘每天都去晒桂花，把簸箕搬到阳光最足的地方，守着，像守着一堆金子。
村里的新房子盖好了，泥墙上刷着白灰，屋顶的烟囱每天都冒着烟，烟里裹着桂香，飘得很远很远。
偶尔，会有陌生人经过村口。
有的是行商的，有的是赶路的，看到坐在槐树下的独臂刀客，都会多看两眼，眼神里有好奇，有敬畏，也有害怕。
但没人敢闹事。
因为他们看到，刀客的身边，总有个穿红裙的女子，在安静地绣花；不远处，总有个扎羊角辫的小姑娘，在大声地唱着不成调的歌；村里的后生们，扛着锄头从田里回来，路过时会笑着喊一声“凌大哥”。
这景象太暖，暖得让那些藏着坏心思的人，都不好意思拔刀。
只有一次，来了两个喝醉的兵痞，骑着马闯进村里，嘴里骂骂咧咧的，说要找个地方“歇歇脚”。