只是用附近山岩粗略垒成的单间石屋，没有樑柱，没有雕饰，甚至没有完整的屋顶——几块石板斜斜搭在墙头，缝隙间漏下几缕灰白的雾光。
墙体布满裂纹，有些地方已经坍塌过半，碎石散落一地。门上没有匾额，窗欞早已朽烂，只剩几个空洞的方洞，像骷髏的眼眶。
但它依然屹立在这里。
八百年风雨侵蚀，八百年无人问津，八百年孤独守望。
它依然屹立。
陆鸣在石殿门前站定。
他没有立刻进去，只是静静看著这座简陋到近乎寒酸的建筑。
他不知道那位禁卫统领叫什么名字，不知道他如何在乱军之中护著木匣突围，不知道他拖著重伤之躯跋涉了多少山水才逃至此地。
他只知道，这位无名將领在生命的最后时刻，没有將玉璽藏於深山地穴，没有沉入江河湖海，没有隨葬於隱秘古墓。
他筑了一座殿。
一座简陋的、残破的、甚至称不上“殿”的石殿。
然后他设下封印，將玉璽供奉其中。
他不是在藏宝。
他是在祭奠。
祭奠那个他誓死效忠、却没能救下的王朝。
祭奠那个他拼死守护、却终究没能传继的正统。
祭奠那位在玄武楼大火中化为焦土的君王，以及那枚与他一同焚毁的另一方璽印。
他將最后一方传国玉璽，供奉在此。
等待那个他至死不曾怀疑、却永远没能等到的人——
真命天子。
陆鸣迈过门槛。
石殿內部比外观更加简陋。地面是未经平整的岩土，坑洼不平。四壁没有壁画，没有文字，只有风雨从裂缝渗入留下的水渍痕跡。
殿中央，一方低矮的石台。
石台上，静静安放著一只木匣。
木匣约一尺见方，材质似檀非檀，似梓非梓，在八百年岁月侵蚀下已呈深褐色，表面布满细密的裂纹。匣盖边缘镶著几道已经锈蚀的铁箍，那是手工拙劣的加固痕跡——或许是那位禁卫临终前亲手钉上的。
没有锁。
没有机关。
没有复杂的防盗措施。
只有一层极淡、极淡的光晕，笼罩在整个木匣周围。
那光晕不是白色，不是金色，而是一种奇异的青苍色，如同黎明前东方天际將明未明时那一线微光。它极其稀薄，若非凝神细观，几乎察觉不到它的存在。
但双影能察觉到。
它站在石殿门外，二十余丈的庞大身躯紧紧蜷缩，四只竖瞳死死盯著那层青苍光晕，瞳孔深处满是刻入骨髓的敬畏与……恐惧。
它在这里守了八百年。
八百年来，它无数次试图靠近那方木匣。
不是想打开，不是想窃取，只是想在它附近趴一会儿，感受一下那里面透出的、让它灵魂安寧的气息。
但它做不到。
每次它踏入石殿门槛三步之內，那层青苍光晕就会骤然明亮，如同一柄无形利剑直刺它的神魂。那力量不凶暴，不猛烈，只是坚定地、温和地、不可抗拒地將它推拒在外。
它试过强行闯入，结果神魂险些被撕裂。
它试过在门口等待，等待那光晕自己减弱。但八百年过去，它始终是初见时那般，稀薄，却永不消散。
它不懂这是什么术法。
它只知道，设下这道封印的那位“大人”，比它强大太多太多。