他把账本抱在胸前，站了很久。
冯璋如今也能独当一面了。
问事处那边的来信，十封里有七八封是他回的。回不了的，再拿去问秦文远。
他回信写得慢，一笔一画，工工整整。回完了，还要再读一遍，看有没有错别字，有没有没说清楚的地方。
有一回，他回完一封信，忽然想起师父教他的那句话：
“回信的时候，心里要装着写信的人。他问啥，你答啥；他没问的，你别说。”
他把那封信又看了一遍，删掉了几句多余的话，重新誊了一遍。
寄出去之后，他心里踏实多了。
那天傍晚，他去便民堂。
赵守田他们几个孩子正在里头翻那些册子。见他进来，都抬起头。
“冯叔！”赵守田跑过来，“您来得正好，俺有个问题想问您。”
他从怀里掏出那本破破烂烂的旧账本，翻到某一页，指着上头的一行字：
“俺记的这笔账，跟便民堂里那本《简易仓储备要》上写的对不上。您帮俺看看，是俺记错了，还是书里写错了？”
冯璋接过账本，仔细看了一遍。
又去翻那本《简易仓储备要》，看了一遍。
然后他笑了。
“你没错，书里也没错。”他说，“你这儿记的是棉花的账，书里写的是粮食的账。两个东西，算法不一样。”
赵守田恍然大悟，连连点头。
冯璋望着这个孩子，望着他那本破破烂烂的账本，望着他那双亮晶晶的眼睛。
他忽然想起自己当年，也是这样，捧着本子，追着先生问问题。
那时候先生靠在藤椅上，一个一个答，从来不嫌烦。
如今，先生不在了州城。
可他那些法子，还在。
赵守田他们，就是下一个他。
秦文远每五天还是去一趟乱石村。
有时候带着问事处的信，有时候带着赵青石新画的图纸，有时候啥也不带，就是去看看师父。
林越还是每天靠在廊下那张藤椅上，膝头搭着那条旧羊皮褥子。他越来越瘦，话越来越少，有时秦文远坐一下午，他只说三五句话。
可秦文远还是来。
来了，就坐在廊下，陪着师父，看日头从东边移到西边。
有一回，他坐了半下午，师父一句话也没说。
太阳落山时，他站起身，准备走。
林越忽然睁开眼，望着他。
“文远。”
秦文远连忙蹲下：“师父，啥事？”
林越望着他，嘴角那道细浅的纹轻轻往上牵了牵。
“你那边，忙不忙？”
秦文远愣了一下，道：“还行，不算太忙。”
林越点了点头。
“忙点好。”他说，“忙，就是有人用得上。”
秦文远站在那里，望着师父那张瘦削的脸，望着那双浑浊却异常清明的眼睛。
他忽然想起那只木匣里的那些字。
那些字，他只看了一遍，却像刻在心里一样。
他蹲下来，轻声道：
“师父，您放心。问事处那边，有冯璋他们；工坊那边，有青石师兄；仓房那边，有周柄师兄。他们都做得很好。”
他顿了顿。
“您那些本事，俺们都接着呢。”
林越望着他，望了很久。
然后他阖上眼，嘴角那道纹，浅浅地牵着。
秦文远走了。
走出院墙豁口，走出榆树巷，走出村口老槐树。
走出很远，他又回过头来。
那座青砖小院，在暮色里静静的。廊下那盏灯，已经亮起来了。
他站在那里，望着那盏灯，望了很久。
然后他翻身上驴，沿着那条官道，慢慢走了。
驴蹄嘚嘚，像轻而稳的心跳。
他知道，明天他还会来。
后天也会。
只要师父还在，他就来。
等师父不在了，他也要来。
来便民堂看看那些书，看看那些孩子，看看那些师父留下的东西。
那些东西，不会消失。
它们在那些书里，在那些册子里，在那些孩子脑子里，在那只木匣里。
在每一个用过师父那些“有用的本事”的人心里。
它们会一直传下去。