“踏碎他们！”众骑兵齐声低吼，声音被厚布缠住，却像闷雷在夜色里滚动，“让后膛枪变成烧火棍！让刺刀变成稻草人！”
号角尚未响起，铁蹄已悄然启动。黑影一排排滑下低洼，像决堤的暗流，悄无声息地涌向仍在月光下闪烁的灰色营地。他们没有呐喊，没有火把，只有被厚布缠住的蹄铁，一点一点刨开湿沙；只有被夜色吞没的黑色披风，一点一点逼近目标；只有被月光照亮的狼眼，一点一点露出嗜血的凶光。
自信在每一根绷紧的弓弦上跳动，在每一把出鞘的马刀上闪烁，在每一匹压低脖颈的战马上奔腾。他们深信——只要一次冲锋，只要一次铁蹄碾压，那些自诩“先进”的灰色步兵，就会像半月前的明军一样，在瞬间崩溃、在瞬间哀嚎、在瞬间被踏成肉泥。
黑夜更深，铁蹄更急。金军骑兵像一条沉默的暗河，悄然流向仍在熟睡的海岸——流向他们自以为唾手可得的胜利，流向他们自以为无可匹敌的荣耀。他们并不知道，等待他们的，并非崩溃的步阵，而是一条早已拉紧、早已装填、早已瞄准的灰色火网——但此刻，他们只看见月光下的营火，只听见自己心跳的节拍，只闻到即将到来的血腥——自信，像夜色一样浓，像铁甲一样冷，像马蹄一样，不可阻挡。
夜色像被海水浸透的灰布，紧紧裹在辽东湾的丘脊上。炮兵观察哨内，一名测量兵突然压低嗓音：
“信号！一营暗哨亮灯——三短一长，目标出现！”
话音未落，炮兵阵地顿时苏醒。75毫米后膛炮的炮架被迅速推开，铁轮碾过加固的木板，发出沉闷而有序的“轧轧”声。炮长俯身，耳朵紧贴炮架，感受远处地面的细微震动；装填手抱起沉重的炮弹，金属弹体在月光下闪出冷冽的寒光，被稳稳放在炮尾，却尚未推入药膛。
“标尺三百，方向东北偏北，仰角五度——固定！”测量兵的声音压得极低，却像铁锤一样敲在每个人耳膜上。他手中的测距板已被汗水浸湿，却仍死死对准远处仍在蠕动的黑影。
炮兵营营长猫腰穿过炮位，斗篷下摆被夜风吹得猎猎作响。他抬手，示意各炮停止转动，嘴角勾起一抹冷笑：
“还在玩密集冲锋？真不知道‘死’字怎么写！”
他挥动信号旗，黑暗中立刻传来一片整齐的金属碰撞声——炮闩被拉开，炮口缓缓上扬，像一排沉默的獠牙，悄悄对准仍在逼近的黑色浪头。装填手怀抱炮弹，静静等候最后一声令下；炮手半跪在地，手指轻贴火门，却纹丝不动；观察兵伏在掩体边缘，眼睛死死贴在望远镜上，口中不断报出修正数字：
“二百八十……二百七十……二百六十……”
每一声报数，都像给黑色浪头钉下一根无形的铁桩。炮尾的药包静静躺着，炮弹稳稳托着，火门尚未点燃，却已有死亡的寒意，从炮口缓缓渗出，飘向仍在黑夜中自信满满地冲锋的黑色浪头。