小孩又问“那皇帝会写诗吗？”他挠了挠头，笑得像个孩子“我会写‘今年麦子长得好’，算不算诗？”]
光幕下响起一片笑声，那笑声里没有丝毫嘲讽，反而带着一种发自内心的亲近。
有个卖糖葫芦的老汉咧着嘴笑，露出缺了颗牙的牙床，他念叨着：“这才是实在皇帝啊，不像那些酸秀才，见了麦子都不知道叫啥。”
旁边卖菜的妇人也接话：“就是说啊，前年俺们村收成好，村长领着大伙编了段顺口溜‘谷子黄，高粱红，今年日子不用愁’，听着比那些文绉绉的诗舒坦多了。”
人群里的几个书生听到这话，脸上有些发红，其中一个年轻书生低头喃喃：“看来我从前是把诗写得太脱离实际了，该多去田埂上走走。
博主等笑声停了，脸上的笑容渐渐敛去，换上一副郑重的神情，声音也变得沉稳：
[所以说，昭文帝的文采，不在笔墨间，而在天地间；不在辞藻里，而在人心间。
他或许写不出“春风得意马蹄疾”，却能让千万人真的“春风得意”——让农夫在秋收时能笑出声，让商人在赶路时能安心，让学子在读书时不用愁衣食；
他或许吟不出“大江东去”，却能让大乾的江河，真的滋养万民——修堤坝挡洪水，挖运河通南北，让每一滴水都能滋润庄稼，让每一条河都能载着希望。]
他指着光幕上渐渐清晰的几个字——“民为邦本”，字体依旧不算好看，笔画甚至有些歪歪扭扭，却透着一股千钧之力，仿佛要从光幕上跳出来，砸在每个人的心上：
[这四个字，昭文帝没写成匾额挂在朝堂最显眼的地方，却写进了每一道赈灾令里，写进了每一次减税诏里，写进了每一条修河的指令里。他让百姓知道，这四个字不是空话，是能让他们过上好日子的承诺。]
[后世的文人或许会嘲笑他的字、他的诗，说他“没文化”“登不上大雅之堂”。
可那些住在大乾土地上的百姓会记得，是这个“文采不好”的皇帝。
让他们能安稳地过好每一天——春天能种下希望的种子，夏天不用担心洪水淹了庄稼，秋天能把粮仓堆得满满当当，冬天能坐在暖和的屋里，听孩子唱着新编的歌谣。]
博主的声音变得悠远，像是从历史的长河里传来，带着岁月的沉淀：
[评判一个帝王的“文采”，该有另一把尺子——不是看他留下多少诗集，而是看他为这片土地留下了什么；
不是听他说了多少漂亮话，而是看他让百姓过上了什么样的日子。昭文帝用他的方式，写了一篇最长、最动人的“文章”。
这篇文章没有刻在石碑上，没有收在文集中，却刻在每一寸大乾的土地上，收在每一个百姓的心里。这篇文章，叫“盛世”。]
弹幕中[“帝王文采的尺子，不由诗集定，由土地上活出来的盛世定——我命由我，更由苍生！这就是昭文帝！]
[“帝王之‘文’，不在诗，在为民开屯田、筑水利，在让百姓活得有底气——这就是昭文帝，把‘侠’字刻进山河的帝王！]
[昭文帝不是不会写，而是不想写。因为他不屑于光靠文章显能耐，一门心思扑在办实事上，哪有那闲工夫舞文弄墨呢。]
天幕下，不知是谁先带头，响起了一阵热烈的掌声，那掌声越来越响，像潮水般席卷了整个广场。
有白发苍苍的老人对着光幕深深鞠躬，有年轻的学子握紧拳头，眼里闪着光，有田间劳作的农夫放下锄头，对着天空高喊“昭文帝万岁”。
东宫书房里，袁泽看着光幕上的“民为邦本”四个字，又看了看手里的《论语》，忽然明白了什么。他站起身，对诸葛明说：“先生，我们现在去粮仓吧。”
诸葛明笑着起身，羽扇轻轻一挥：“臣陪殿下同去。”
阳光透过窗棂，照在他们身上，也照在那本翻开的《论语》上，书页上的“政者，正也”几个字。
仿佛也被这阳光镀上了一层温暖的光芒，与光幕上的“民为邦本”遥相呼应，在历史的长河里，写下属于大乾的新篇章。
白起跟在他们身后，脚步沉稳，腰间的刀在阳光下闪着光，像是在守护着一份沉甸甸的希望。
他知道，从这一刻起，太子殿下的每一步，都将朝着那篇叫“盛世”的文章走去，而他，会一直护着这份走向盛世的脚步，直到永远。