很轻，像有人用指甲刮门板。
凌剑锋的刀，停了。
萧十一的酒碗，悬在了半空。
张雅君的针，扎在了指尖，血珠渗出来，滴在灰布袖口上，像朵小小的红梅花。
门，被推开一条缝。
一只手伸了进来。
苍白，瘦长，指甲修剪得很整齐，捏着一张素笺。
没有署名，没有抬头，只有一行字，用朱砂写的，红得像血：
“今夜三更，乱葬岗，取凌剑锋项上首级，换小儿一命。”
字迹扭曲，像条挣扎的蛇。
是血书生的字。
手缩了回去，门又被轻轻关上，像从未有人来过。
萧十一把碗重重一墩，酒洒了一桌：“他娘的！敢找上门来！”
凌剑锋拿起那张素笺，朱砂的腥气混着雨的潮气，钻进鼻子里，让他想起黑风渊底的血。
“他在逼我去。”凌剑锋说。
“去就去！”萧十一的刀出鞘半寸，寒光一闪，“正好新仇旧恨一起算！”
张雅君把针放下，指尖的血珠擦在布上：“乱葬岗有陷阱。”
“我知道。”凌剑锋把素笺揉成一团，扔进墙角的火炉里，纸团蜷起来，很快烧成了灰，“但我必须去。”
“为什么？”萧十一问。
“因为他抓了王伯。”张雅君的声音很平，却带着股说不出的冷，“刚才去给王伯送药，他家里空着，灶上的粥还热着，桌上有半截金蝎拐杖的碎片。”
谢玉郎的拐杖。
这是阳谋，赤裸裸的阳谋，明知道是陷阱，却不得不跳。
雨，下得更大了。
打在屋檐上，发出“噼啪”的响，像有人在外面敲鼓，催着他们上路。
凌剑锋把刀插进鞘里，站起身：“准备一下。”
萧十一抹了把嘴，也站起来，刀在手里转了个圈：“我的刀，正好缺个像样的祭品。”
张雅君把补好的袖口抚平，拿起那把三寸七分的短刀，藏进袖中：“我去准备些东西。”
她没说是什么东西，但凌剑锋和萧十一都知道。
是毒药，是迷烟，是能在绝境里搏出一线生机的东西。
酒馆外的雨幕里，卖花的摊子还在，蔫了的桃花被雨打湿，贴在竹筐上，像一张张哭花了的脸。
凌剑锋看着那些花，忽然想起百花楼的姑娘，想起庵堂的青灯，想起王二圆睁的眼。
债，总要还。
仇，总要报。
哪怕前面是刀山火海，是万丈深渊。
他看了一眼萧十一，又看了一眼张雅君。
一个是为了义，一个是为了情。
而他自己，是为了心安。
“走吧。”
凌剑锋推开门，雨丝扑面而来，带着股凉意，却让他的脑子更清醒了。
萧十一和张雅君跟在他身后，三个人的脚步声，混在雨声里，坚定，沉稳，像在赴一场早就约定好的约。
乱葬岗的路，很远。
但他们的脚步，很快。
因为他们知道，有些事，逃不掉。
就像有些债，躲不开。
就像有些酒，必须喝。
就像有些刀，必须拔。