风停了。
黑风渊的风，竟也有停的时候。
停得像死了一样。
凌剑锋还靠在那块巨石上，右肩的刀没拔出来，血早就凝住了，黑红的，像干涸的泥。他的眼睛闭着，睫毛上结了层霜，不知道是睡着了，还是……
有人来了。
脚步声很轻，像猫踩在雪上。
来的是个女人，穿着灰布裙，手里提着个药箱，头发用根木簪绾着，脸上有几道浅浅的疤，却不难看，反而像藏着故事。
她走到凌剑锋面前，蹲下身，伸出手，探了探他的鼻息。
然后，她笑了。
笑声很淡，像风掠过水面。
“命真硬。”
她打开药箱，里面没有金疮药，没有绷带，只有一把小刀，一个瓷瓶，还有块黑布。
小刀很薄，亮得像冰。她用小刀轻轻撬开凌剑锋咬紧的牙关，倒了点瓷瓶里的药汁进去。药汁是黑的，带着股土腥味，像刚从地里挖出来的。
凌剑锋的喉结动了动，像是咽了下去。
女人又拿出黑布，小心翼翼地缠在他右肩的刀上，缠得很紧，然后抓住刀柄，猛地一拔。
“噗！”
血，又涌了出来，这次是鲜红的，带着点热气。
女人没慌，从药箱底层摸出一把草药，揉碎了，按在伤口上，再用黑布缠好。动作很快，很熟练，像做过无数次。
“三天内，别死。”她说着，站起身，看了看渊底那团被金链缠住的红光，眼神里闪过一丝复杂，“否则，没人给你收尸。”
她转身就走，灰布裙在黑沙上拖出一道痕，很快就消失在沙丘后，像从未出现过。
风，又开始刮了。
这次的风很柔，带着点暖意，像春天的风。
凌剑锋的手指，忽然动了动。
然后是眼皮。
他睁开了眼睛。
天很蓝，云很白，和黑风渊的黑，格格不入。他眨了眨眼，视线很模糊，像蒙着层雾。
“水……”
他的声音很哑，像被砂纸磨过。
没人应。
只有风，在他耳边轻轻吹。
他挣扎着，想坐起来，却发现浑身都疼，像被拆开了又重新拼起来。右肩的伤口被草药捂着，很烫，却奇异地不那么痛了。
他低头，看到了自己的手。
手上全是疤，旧的叠着新的，像幅丑陋的画。画的尽头，是空荡荡的左袖。
他的左臂，不见了。
从肩膀往下，都不见了，伤口被黑布缠着，鼓鼓囊囊的，像藏着块石头。
凌剑锋看着空荡荡的左袖，忽然笑了。
笑得很干，像风吹过枯骨。
原来，镇北王的枪，还是刺中了。
刺中了他的左臂，然后……被他自己砍了下来？
他记不清了。
记不清是怎么砍的，记不清疼不疼，只记得那道金光，很亮，亮得像要把眼睛烧瞎。
他抬起右手，摸了摸左肩的空袖，动作很僵硬，像个刚学会用手的孩子。
“也好。”他对自己说，“省得碍事。”
刀，还在地上。
离他不远，刀柄上的铁环在风里轻轻碰，发出“叮”的响，像在叫他。
他伸出右手，想去够。
够不着。
太远了。
他又试了一次，身体一歪，从巨石上摔了下来，重重地砸在黑沙上，伤口的疼瞬间炸开，像有无数把小刀在里面搅。
他咳出一口血，血落在黑沙上，很快被风吹成了暗红。
他看着那把刀。
刀身是弯的，像月牙，刃口有几个缺口，是砍在镇北王的银甲上崩的。刀柄缠着布条，布条上全是血，黑的，红的，还有点草药的绿。
这把刀，陪他走了很多路。
从关外到江南，从酒馆到镜湖，从玄水阁到黑风渊。
砍过鸦卫，劈过鹤使，挡过枪矛，也……割过自己的肉。
现在，它躺在那里，像个老朋友，静静地看着他。
凌剑锋笑了。
他用右手撑着黑沙，一点一点地爬。
每爬一步，伤口就疼一下，血就渗出一点，在沙上留下个红印。
很近的距离，他爬了很久，久到太阳都西斜了，把他的影子拉得很长，像条断了的蛇。
终于，他抓住了刀柄。
刀柄很凉，带着黑沙的温度。
他握紧了。
这一次，很稳。
他用刀柄撑着，慢慢站起来。
右肩的伤口在叫，空着的左肩在晃，但他站得很直，像株被雷劈过却没死的树。
他抬起刀，对着夕阳。
刀身的缺口，把夕阳切成了好几块，像破碎的金。
“还能用。”他说。
风，忽然带来了马蹄声。
不是镇北王的马蹄声，很轻，很杂，像有很多人，骑着马，在慢慢靠近。
凌剑锋握紧刀，转身，面向声音来的方向。
沙丘后，果然冒出了人影。
不是士兵，不是羽族。
是些老百姓，穿着粗布衣裳，手里拿着锄头、镰刀，还有几个，举着木棍。
领头的是个老汉，皮肤黝黑，手里牵着一匹马，马背上坐着个小姑娘，穿着红棉袄，怀里抱着个布偶。
是清溪村的老汉，还有那个举着布偶的小姑娘。