“我那时哪肯信？”禅师笑出声，皱纹里盛着的茶汤晃了晃，“心说这老道怕是冻糊涂了，天下哪有正好够吃的饼子？”
雪下得紧，玄真深一脚浅一脚地往山下挪。风卷着雪沫子往领子里钻，他数着脚印往前走，每数到三百步就啃口冻硬的糙米。第七里地刚到，果然看见个穿蓝布衫的姑娘蹲在石头上，竹篓敞着口，里面摆着三个麦饼，冒着热气。
“她说是给上山送饭的，等了半天没人来。”禅师的声音轻了些，像怕惊扰了什么，“我把糙米分了她一半，她把饼子全给了我。”
觉明往炉膛里添了块松柴，火星子溅在青砖上，转瞬就灭了。他想起去年周老爷的儿子——那书生最终没再考科举，却在街市上开了家字画铺，生意竟比绸缎庄还好。
“前几日周老爷来还愿，”觉明用布擦着竹篓，“说他儿子的字画被知府看中，要举荐给巡抚。”
禅师往竹篓里装了些新采的莲子，篾条的豁口处卡住颗饱满的，倒像是特意留的位置。“那紫竹七节，原不是说科举七次，是说他儿子要走七条街的路，才能遇见懂他字画的人。”
池边的柳树上落了只黄鹂，叫得脆生生的。觉明忽然想起那砍柴老汉——去年春天在集市上见过，挑着担柴火，腰间别着个紫竹烟杆，正是周老爷当年没要的那根七节竹。
“他说那竹根煮水治咳嗽，比什么药都灵。”觉明望着竹篓里的莲子，颗颗都滚圆，像算好了数似的，“卖了三年，攒下的钱正好给孙子娶媳妇。”
禅师把竹篓递过来，晨光透过篾条的缝隙，在觉明手背上投下细碎的影子。“你看这篓子，断了三根篾，却正好能卡住最大的莲子。”
灶上的米粥咕嘟作响，米香混着荷叶的清气漫了满院。觉明忽然明白，那年青城山的三个麦饼——不多不少，正好够师父走到成都府；老道士算的七里地，一步不差，正好遇见那个蓝布衫姑娘。
“周老爷砸的百两银子，”禅师用茶筅扫着碗沿，“原是替他儿子铺那七条街的路呢。”
竹篓里的莲子晃了晃，竟颗颗都落在该在的位置。觉明数了数，不多不少，二十一颗——像极了他今早蒸的二十一个馒头，像极了放生池里游来游去的二十一条红鲤，像极了三十年前青城山那场雪，下了整整二十一个时辰，不多一分，不少一秒。
暮色漫进斋堂时，觉明看见师父把那根断了篾的竹篓挂在檐下。风穿过豁口，呜呜的声息倒像是谁在说：该你的，跑不了；不是你的，求不来。
池面上的荷叶渐渐合上了，露珠顺着叶尖坠进水里，漾开的涟漪一圈圈散去，倒像是天地间的定数，轻轻落了地。