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时间在流逝。
穹顶上的人造光球在缓慢地调低亮度，模擬出黄昏向夜晚过渡的过程。
光从暖黄变成冷白，从冷白变成灰蓝，从灰蓝变成暗紫。
广场上的影子被拉得越来越长，像一棵棵被风颳倒的树。
人群里不断有议论声和爭吵声。
有人在爭论那个“来自荒野的人类”是救世主还是骗子。
有人在回忆自己祖辈传下来的关於“城外世界”的零碎记忆。
有人在计算离开壁垒后能活多久，有人在低声念诵某段连自己都不明白含义的祷词。
爭吵渐渐步入了尾声。
不是达成了共识，是吵累了。
那些喊得最凶的人最先沉默下来，不是因为他们被说服了，是因为他们意识到无论怎么喊、怎么吵、怎么爭，最终做决定的还是自己。
没有人能替他们迈出那一步，也没有人能替他们承受那一步之后的后果。
不管他们之间进行了什么样的猜测和爭执，因为什么样的奇怪理由而做出了评判。
最终呈现在所有人面前的结果是……
站在左侧的，大约八百人。
八百。
在数十万人的海洋里，这个数字小得可笑，小得可怜，小得像一滴水落进沙漠，瞬间就被蒸发乾净。
左侧的空地上稀稀拉拉站著几百个人，人与人之间的距离大到能再塞进去几百个人。
他们的身影在昏黄的灯光下显得单薄而孤单，像一片被风吹散的落叶，零零落落地铺在石灰线內。
他们大多形单影只，没有拖家带口。
没有孩子，没有父母，没有兄弟姐妹，没有任何需要他们负责的人。
他们只需要对自己负责，只需要对自己的生命负责。
有人背著破旧的行囊，行囊里装著几件换洗的衣服和几块乾粮；
有人手里攥著一把短刀，刀刃卷了，刀鞘是用旧皮带改的；
有人什么都没带，空著手，空著口袋，像刚来到这个世界时一样。
一个年轻的女人站在左侧的最前排。
她的衣服是中圈常见的样式，但已经洗得发白，袖口磨出了毛边。
头髮用一根旧布条扎著，几缕碎发垂在耳边。
她的脸上没有表情，但眼睛很亮，亮得像刚被擦过的玻璃。
她的双手空空，没有行囊，没有武器，只有左手腕上缠著一条暗红色的旧丝巾，丝巾的边角被磨损得参差不齐，像是从什么东西上撕下来的。
她的旁边站著一个上了年纪的男人，头髮花白，背微驼，穿著一件打了许多补丁的外套。
他的手里拄著一根削尖的木棍，木棍的顶端被火烧过，发黑髮硬。
他的脚下放著一个用旧麻袋改成的行囊，行囊鼓鼓囊囊的，不知道装了些什么。
他低著头，看著自己脚前的地面，一动不动。
没有人知道他在想什么，也没有人敢问他。
离他们几步远的地方，站著一个年轻的壮汉，光著膀子，胸口有一道从锁骨延伸到腰际的旧伤疤，伤疤呈暗红色，像一条蜈蚣趴在皮肤上。
他的背上背著一把铁锤，锤头很大，锤柄是用老树根削成的，握持处被磨得光滑发亮。
他的目光一直盯著广场对面的屋顶，盯著那两根高高的灯柱。
灯柱顶端已经空了，那两个人不知道什么时候离开了。
还有一些人，零零散散地站在左侧区域的各个角落。
有穿著破烂皮甲的前斥候，有拄著拐杖的老人，有抱著婴儿的年轻母亲，也有独自一人、看不出年龄也看不出性別、沉默得像一块石头的身影。
他们站在石灰线內，沉默著，等待著。
没有人回头，没有人看向右侧那片依然挤得密密麻麻的人海。
他们已经做出了选择，不需要再確认什么。
右侧的人海在缓慢地涌动，像一条搁浅的巨鯨在垂死挣扎。
有人在小声啜泣，有人在低声咒骂，有人在沉默中缓缓蹲下，將头埋进膝盖里。
没有人笑，没有人欢呼，没有人因为自己“做了正確的选择”而沾沾自喜。
他们只是站在那里，像一群刚从噩梦中醒来、却发现噩梦就是现实的人。
维德站在主席台上，看著左侧那六百个人，意味深长地看了片刻。
他的脸上没有表情。
但他的手在微微发抖。
是那种在完成一件漫长而艰难的事情之后，身体终於允许自己释放一点压力的、不自觉的颤抖。
他深吸一口气，缓缓吐出，將手背到身后，攥紧。
“时间到了。”他说，声音沙哑，像含著一口碎玻璃。
他转过身，走下主席台。
军靴踩在白玉石阶上，发出清脆的声响，一声一声，像有人在用锤子敲钉子。
他没有回头。