上午，最后一支部队到了。
从白银城北门进来的时候，队列整齐，步伐沉重。
没有旗號，没有鼓乐，只有马蹄声和脚步声，一下一下，像踩在人心上。
队伍中间，是一具具棺槨。
黑漆棺木，没有装饰，就这么放在一辆辆平板马车上，由马拉著。
肖尘站在城楼上，看著这支队伍进城。
十二支部队，一万人。
全部聚齐了。
齐刷刷地站在城楼下接受检阅。
他们顶著土匪的名號，干著最脏最累的活，用最迅速的方法，平息了整个西北的灾情。
一座座城池，一个个村镇，被他们从炼狱里拉回人间。
可他们到现在还是“土匪”。
连个正经名字都没有。
肖尘忽然有些恍惚。
这样做，真的对吗
他想起那个站在烛火下说“末將愿往”的少年。
想起他那句“肝脑涂地”。
现在他躺在那具黑漆棺木里，连块墓碑都不知道该刻什么。
还有这一万人。
他们冒著危险，顶著骂名，明明是做的好事，却要把骂名一直背下去。
甚至要把这段往事藏起来，不让任何人知道。
公平吗
肖尘站在城楼上，望著
他想过很多种鼓励的话。
什么“百姓不会忘记你们”，什么“你们是真正的英雄”——这些话在他脑子里转了一圈，又被他自己否定了。
太假了。
和后世那些画大饼的招数一样，虚偽得让人噁心。
他深吸一口气。
风从城楼吹过，吹得他的衣襟猎猎作响。
城下，一万双眼睛正望著他。
肖尘开口了。
“你们，”他的声音不高，却清晰得让每一个人都能听见，“辛苦了。”
城下万人站直了身体。
“月余之间，百里。”肖尘继续说，“將一片炼狱，生生拉回了人间。”
他顿了顿。
“剿匪的功劳，分润给了后军。艰难的事，却是你们在做。”
队伍里有人低下了头。
“也许，”肖尘说，“百姓会记得你们的好。”
他的目光扫过那一张张脸——有年轻的，有苍老的，有疲惫的，有坚毅的。
“可只有百姓记得，”他问，“就足够吗”
没人回答。
肖尘看著他们，忽然笑了。那笑容很淡，淡得像一阵风。
“不够。”
他说。
“今日，是我回报你们当初选择的时候。”
城下的人抬起头。
“你们的功劳，会被记住。”肖尘一字一顿，“你们的事跡，会被宣扬。”
他的声音拔高了一些。
“你们，並不是牛头山的土匪。”
队伍里有人攥紧了拳头。
“你们是我逍遥侯——”
肖尘顿了顿。
“第三支拥有名號的队伍。”
他深吸一口气，声音如雷霆滚过城楼：
“从今日起，凡参与过西北救灾、討伐贪官污吏、乡绅恶霸的——共有一个名字。”
“虎豹骑。”
城下静了一瞬。