就在这时，一个声音，从城下传来。
那声音不大，却每一个字都清晰得可怕，穿透歌声，穿透风声，穿透夜色，直直刺进多铎的耳朵里：
“多铎——”
是多铎的母语。
纯正的满洲话。
多铎浑身一震，猛地站起来，探出头，向声音传来的方向望去。
火光中，一个身影骑着马，缓缓走到俘虏队列的前面。
玄色的大氅，玄色的战马，那张在火光中忽明忽暗的脸——
沈川。
他勒住战马，抬起头，望向城墙上那个颤抖的身影。
“多铎，”他的声音平静得像在谈论天气，“你听见了吗？”
多铎张了张嘴，说不出话。
沈川继续道：“你完了!”
多铎的身体，猛地一震。
沈川的声音，继续传来：
“多铎，我给你一个机会，你自尽，我就放过这些人，机会只有一次!”
他指着那些跪着的俘虏，指着那些还在颤抖的身影：
“你的命，换他们的命，值不值，你自己想。”
城墙上，一片死寂。
那些满洲兵，都停止了哭泣，停止了颤抖，齐刷刷转过头，望向多铎。
望向他们的贝勒爷。
望向那个能救他们同胞的人。
多铎站在原地，一动不动。
他望着城下那些跪着的俘虏，望着那些熟悉的身影——那些曾经跟着他出生入死的弟兄，那些从辽东一路跟着他退到朝鲜的老兵，那些昨天还在城墙上跟他一起挨炮的人。
他看见一个老兵，跪在最前面，浑身是血，满脸是泪。那老兵抬起头，望着他，嘴唇哆嗦着，无声地说着什么。
多铎读懂了那口型。
“贝勒爷……救救我们……”
他闭上眼睛。
耳边，那歌声还在继续。
“阿尔山的泉水清又清……”
“大兴安岭的草青青……”
那些歌词，一句一句，像刀子一样，剜着他的心。
他想起小时候，额吉也唱过这首歌。
那时候他还小，坐在蒙古包里，靠着额吉的腿，听她一边煮奶茶一边唱。那歌声，温暖，悠扬，像草原上的风。
现在，那歌声，在哭。
在流血。
在等死。
多铎的手，缓缓摸向腰间的刀。
可他摸了个空。
腰刀早就丢了，不知丢在了哪里。
他睁开眼睛，望着城下那个骑在马上的人，望着那张在火光中忽明忽暗的脸。
沈川也在看着他。
那目光，平静得像在看一个死人。
多铎忽然笑了。
那笑容，比哭还难看。
他张开嘴，想说什么——
可就在这时，一阵风刮过，把那歌声吹得更加凄厉。
那两千个俘虏，不知是谁带的头，忽然齐声高唱起来，唱得比刚才更响，更悲，更像是在哭，更像是在喊，更像是在——
送葬。
多铎的嘴唇，剧烈颤抖起来。
他猛地转过身，背对着城墙。
他抬起手，死死捂住耳朵。
“别唱了……闭嘴……给老子闭嘴……”
他喃喃着，声音沙哑得像从地狱里传来。
可那歌声，还是从指缝里钻进来。
那两千个俘虏，还在唱。
那两千条人命，还在等。
而他，只能捂着耳朵，蹲在城墙上，瑟瑟发抖。
身后，沈川的声音最后一次传来：“多铎，天亮之前，你自己选吧。”