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晚上九点多，汤姆回到家。
门廊的灯亮着，暖黄色的光从灯罩里透出来，落在台阶上。
他推开门，斯特拉从楼梯口的地毯上抬起头，尾巴缓慢地摇了摇，然后又把下巴搁回前爪上。
汤姆换鞋的动作顿了一下。
房子里太安静了。
他低头瞥了一眼门边的鞋架，埃德蒙回来了。
但客厅的灯是暗的，书房的门半掩着，里面没有光。
汤姆的眉头微微皱了一下。
他走上楼梯，二楼的走廊里亮着一盏壁灯，光线昏黄柔和。
卧室的门虚掩着，门缝里透出一点微弱的光，床头灯应该是开着的。
他推开门。
埃德蒙蜷在床上。
他侧躺着，面朝窗户的方向，被子只盖到腰间，身上穿着一件深灰色的家居T恤。T恤的领口被蹭得有些歪，露出锁骨和一截肩颈的线条。
他的呼吸很浅，不太均匀，像是在睡与醒之间反复来回。
床头灯开着一档，把整个房间染成橘色。
空气里弥漫着粘稠的柑橘气息，像糖浆在锅里煮了太久，甜得发腻，近乎焦灼。
汤姆站在门口，怔了一瞬。
然后他快步走过去，在床边蹲下来，伸手覆上埃德蒙的额头。
烫。
皮肤表面有一层薄汗，手心贴上去的瞬间，热度顺着掌心一直传到手腕。
埃德蒙的睫毛颤了一下，但没有醒。
他的眉心微微蹙着，嘴唇的颜色比平时深，因为体温升高而显得干燥。
一只手垂在床沿外面，手指半蜷着，像是睡着前还在想着要拿什么东西。
汤姆的目光扫过床头柜。
双面镜就放在那里，银色的镜面朝上，安静地躺在埃德蒙伸手就能够到的地方。
但它没有被用过。
汤姆的心脏猛地收缩了一下。
他拿起双面镜，在手里翻了个面，又翻回来，镜面是暗的，没有通话记录，没有留言，什么都没有。
埃德蒙今天没给他打过。
他这么难受，蜷在床上，发了烧，信息素黏稠到快要溢满整个房间，也没有给他打过电话。
汤姆把双面镜放回床头柜上。
他的手指停在镜面边缘，指节微微泛白。
魔法界那些人今天拖着他谈了一整天。马尔福、布莱克、还有几个从欧洲大陆过来的纯血家族代表。
他们围坐在长桌边，讨论着新的势力划分和下一步的行动计划。那些慷慨激昂的演说，那些小心试探的拉拢，那些关于“魔法界未来格局”的宏大叙事——
在埃德蒙蜷在床上、易感期发烧、连双面镜都不愿意打给他这个事实面前，全都显得荒唐可笑。
汤姆站起来，走进浴室，拧了一条冷毛巾出来。
他回到床边，小心翼翼地把毛巾叠好，敷在埃德蒙的额头上。
埃德蒙的呼吸轻轻顿了一下，然后慢慢平缓下来。
汤姆在床边坐下，视线落在埃德蒙的脸上。
他睡着了。
眉头微微舒展了一些，脸上的红潮还没有退，在暖黄色的灯光下像一朵熟透了的花，绽得过分热烈，却让人看了心里发疼。
汤姆伸出手，轻轻拨开埃德蒙额前被汗浸湿的黑发，指腹顺着他饱满的额头缓缓滑下，落在他的太阳穴处，然后是他略微滚烫的耳廓。