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“儿臣除了自己争，自己抢，自己想办法抓住点什么，让自己看起来不那么像砧板上的鱼肉，还能怎么办？！难道要像缩头乌龟一样躲着，等着别人把刀架到脖子上吗？！”
“难道……”他喉咙里发出低沉的呜咽，眼泪终于控制不住，夺眶而出，顺着他苍白消瘦的脸颊滚落，砸在冰冷的地面上。
“难道要像当年的母后，像三弟，像辽国公满门上下几百口人一样，傻等着，等着哪天被父皇您厌弃了，随便找个由头，就……就统统送去见阎王吗？！”
这话太露骨，太扎心。
几乎是把皇帝当年对辽国公府的手段，对皇后之死的疑云，血淋淋地撕开，摊在了这午后昏沉的光线里。
空气死寂。
窗外最后那几簇丁香花，在风里簌簌地抖。
皇帝依旧站在书案旁，面色平淡得像一潭深不见底的古井。
既没有因这诛心的质问而暴怒，也没有为自己辩解分毫。
他甚至没有看太子涕泪横流的脸，目光只是落在那扇开着的窗，望着窗外凋零的花。
良久，他才缓缓开口，声音干涩，沙哑，带着久病之人的虚弱，却字字清晰，冰冷得不带一丝人味儿：
“你身在帝王家，坐在这个位置上。”
他顿了顿，仿佛在陈述一个与己无关的真理。
“有些事，不是你想不想，而是你该不该，能不能。”
“孤家寡人？呵……”皇帝极轻地扯了一下嘴角，那弧度里没有半分笑意，只有看透世情的漠然和疲惫。
“坐在这把椅子上，从来都是孤家寡人。你的祖父是，你的曾祖是，朕，也是。”