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她靠着墙，闭上了眼睛。
不知道过了多久。
有人在她旁边坐下来。是勒布朗。他磨完了铲子，把磨刀石揣进口袋，把铲子插在腰带上，然后靠着她坐下了。他什么也没说，就是坐着。
他们并排坐着，看着对面的战壕。
“你说他们在那边干什么？”勒布朗问。
“不知道。”
“也许也在磨铲子。”
“也许。”
“也许也在等。”
“也许。”
勒布朗从口袋里摸出一根烟，捏了捏，烟卷已经弯了。他用两根手指把它捋直，叼在嘴里，划了根火柴。火光照亮他的脸，就一下，然后灭了。他吸了一口，烟从他鼻子里喷出来，灰白色的，被风吹散了。
勒布朗把烟递给艾琳。她看了一眼，拒绝了，勒布朗又吸一口，吐出一口烟，看着它在风里散掉。
远处那声枪响又来了。还是闷的，还是远的。
风大了。
它从开阔地上吹过来，带着那股味道，钻进领口，钻进袖口，钻进骨头缝里。有人开始发抖，牙齿打颤，咯咯咯的，像在嚼什么东西。
“能不能生火？”有人问。
“不能。”
“为什么？”
“对面看得见。”
“他们又不打。”
“谁知道。”
没人说话了。
艾琳睁着眼睛，看着头顶那片什么都没有的灰。她想起很多事。想起索邦的图书馆，想起那些堆到天花板的书，想起油灯的味道。想起克劳德教授的办公室，想起那三个咖啡杯，想起他说，“活着，等战争结束，回来喝咖啡。”
活着。
等战争结束。
回来。
这三个词连在一起，像一句咒语。她念了很多遍，在心里，不出声。念到后来，它们变成了一个词，一个声音，一个节奏。
活着等战争结束回来。
活着等战争结束回来。
她不知道自己在念，还是梦到了。
战壕里有人在唱歌。很小声，只有调子，没有词。听不出是什么歌，就是几个音，来来回回的，像哄孩子睡觉的那种。唱了一会儿，也停了。
然后又是风。
她坐起来。腰疼。脖子疼。浑身都疼。
勒布朗不在了，他的磨刀石还在地上。拉斐尔坐在战壕边上，在看对面。
艾琳站起来，走过去。
“怎么样？”她问。
“没动。”拉斐尔说。
对面还是那些灰色的影子。它们还在那里，没冲过来，也没退走。它们就是待着，像本来就是长在那里的。
“布洛上尉来过吗？”
“来过。看了一眼，走了。”
“说什么了？”
“守住。等命令。”
又是这些。
艾琳靠在战壕壁上，看着那片开阔地。尸体还在那里。死马还在那里。弹坑还在那里。什么都变了，什么都没变。
她在想，那些灰色的影子在等什么。
也许在等命令。也许在等人来换他们。也许在等死。也许什么都没等，就是待着，像她一样。
她把手伸进口袋，摸了摸那枚戒指。
还在。
她攥着它，看着开阔地的那一边。
风从那边吹过来，带着那股味道。她吸了一口气，又吐出来。
远处还有枪声。
但近处安静了。
这段战壕，暂时，是自己的了。
她不知道接下来会怎样。不知道对面的人会冲过来，还是他们会冲过去。不知道谁会死，谁会活。不知道能不能回到巴黎。
她只知道现在。
现在风在吹。
现在她活着。
她靠着战壕壁，闭上眼睛，听着远处那一下一下的枪声，听着风，听着自己的心跳。
她等。
等那个不知道是什么的东西。