林良脸上的笑容淡了些许，镜片后的目光里，流露出一丝恰到好处的，混合着追忆与伤感的复杂情绪。
他沉默了片刻，仿佛陷入了遥远的回忆。
“后遗症……当然有。”他的声音变得有些低沉，“很多人会得战后创伤应激障碍，也就是PTSD。
会失眠，会做噩梦，梦里全是炮弹和血。会变得很警惕，听到一点大的声响，比如汽车鸣笛，或者关门声重一点，都会吓一跳，下意识地想找地方躲起来。”
他顿了顿，叹了口气：“至于习惯……那就更多了。
吃饭会吃得很快，因为在战场上，你永远不知道下一颗炮弹什么时候会掉下来。
走路会下意识地贴着墙边，远离窗户。还有些人，会不停地擦拭某样东西，可能是一块怀表，也可能是一枚勋章，那是在用一种重复性的动作，来对抗内心的焦虑。”
他的回答，无懈可击。每一条，都符合公开资料里对PTSD患者的描述。他甚至没有回避自己，补充了一句：“就像我，现在晚上睡觉，房间里都必须留一盏灯，不然睡不着。”
他将一个饱经创伤、努力回归正常生活的老兵形象，演绎得淋漓尽致。
周凡静静地听着，脸上露出“原来如此”的表情，仿佛真的在为角色采风。
“原来这么复杂。”他拿起剧本，翻到一页，指着其中一段台词，像是遇到了难题，“剧本里有一段，主角的女儿发现他藏了一套很奇怪的工具，不像医疗器G4，倒像是……嗯，一种叫‘L-Wrech’的特种扳手，专门用来校准一种老式狙击步枪的瞄准镜。我就在想，一个军医，怎么会懂这些？”
“L-Wrech”？
这个词，极其生僻。它并非军用制式装备的官方名称，而是越战时期，SAS（英国特种空勤团）和一些美军特种部队内部，对自己配发的简易校枪工具的一种俚语称呼。
一个后方战地医院的三级军医，根本不可能接触到这个层级的装备，更不可能知道这种黑话。
这是一个陷阱。
一个周凡精心设置的，语言陷阱。
空气，在这一刻，仿佛凝固了。
林青玥眨着好奇的眼睛，看着父亲，等待他的解答。
林良的脸上，露出了恰到好处的，全然的茫然。
他皱起眉头，仔细思索了片刻，然后摇了摇头，语气十分肯定：“L-Wrech？没听过。
我们医疗队，只接触手术刀和绷带，枪械……那是战斗部队的事。
周先生，会不会是你的剧本，写错了？军医和狙击手，可是两码事。”
他的反应，完美得挑不出一丝瑕疵。
那份茫然，那份困惑，那份对自己专业领域的肯定，和一个普通军医的认知，完全吻合。
周凡看着他，心里却笑了。
躲得过去，本身就是答案。
一个真正的，对这个词一无所知的普通人，他的第一反应，会是好奇，会问“L-Wrech是什么东西？”，而不是像林良这样，直接、迅速、且肯定地，将其归类于“自己不知道的范畴”，并立刻提出“剧本写错了”的合理性质疑，从而不动声色地，将话题引开。
这是一种经过严格训练的，反审讯技巧。
“可能吧，编剧也喜欢瞎写。”
周凡哈哈一笑，将这一页轻轻翻了过去，仿佛真的只是随口一提。
一顿饭，在温馨和谐中结束。
周凡起身告辞，林良和林青玥将他送到门口。
“周先生慢走，有空常来，我给您煲别的汤。”林良依旧是那个热情好客的邻家阿叔。
“一定。”周凡笑着点头，转身走下楼梯。
坐进车里，他脸上的笑容瞬间消失，取而代代的是一片深不见底的冰冷。
他没有发动汽车，而是拿起了那个军用级卫星加密通讯器。
“屠夫。”
“老板。”对讲机里传来屠夫简洁的声音。
周凡看着那扇刚刚关上的，亮着温暖灯光的窗户，声音平静得没有一丝波澜。
“他不是蛇。”
“他是蛇盘踞的巢穴。”
“准备点烟，该熏一熏了。”