三天三夜，窑火没熄过。老窑工守在窑边，寸步不离，夜里就裹着草席睡在地上，听着窑里“噼啪”的声响，像在听什么重要的动静。其他窑工也来得格外勤，有人偷偷往窑里添柴，有人蹲在泥池边搓泥，却没人说话，空气里憋着一股说不清的期待。
开窑那天，天刚亮，窑工们就围了过来。窑主们也来了，站在圈外，脸色阴沉。当窑门被撬开，一股白气“呼”地涌出来，带着瓷器特有的清冽，混着陶土被烧透的暖香。
在一众流光溢彩的贡瓷中间，那方陶印赫然在目。它没上釉，保留着陶土的粗粝，掌纹的沟壑深刻清晰，掌心的老茧、指节的凸起，甚至连契纸的纤维纹路都在高温下熔铸一体，透着一股原始而坚韧的力量。
澈儿举起陶印，窑场里瞬间安静下来，只有窑火余烬的“滋滋”声。“你们看！”他的声音在空旷的场院里回荡，像重锤敲在陶土上，“这掌印，是窑工的血肉！这碎契，是禁锢的枷锁！如今，血肉与枷锁在窑火里熔为一体，再也分不开了！”
他将陶印高高举起，晨光透过烟霭照在上面，粗粝的表面泛着哑光，却比任何贡瓷都夺目。“从今日起，这陶印便是新契！凡官窑匠人，都以此法，将掌印拓在陶土上，把旧契投进窑火！陶印成器之日，就是你们自由之身永烙之时！”
老窑工颤抖着走上前，指尖触到陶印的瞬间，忽然老泪纵横。浑浊的眼泪滴在陶土上，晕开一小片湿痕，他哽咽着，半天说不出话，只是反复摩挲着掌纹的痕迹，像在确认这不是梦。
“自由……我们……真的不是奴了？”有个年轻窑工怯生生地问，声音发颤。
“不是了。”澈儿把陶印塞进老窑工手里，“你们凭手艺吃饭，领朝廷俸禄，孩子能去学堂，女子能学纺织。这双手，是烧瓷的手，不是做奴的手！”
窑主们的脸一阵青一阵白，为首的胖老者张了张嘴，想说什么，却被周围窑工们骤然亮起的眼神堵了回去。那些眼神里有震惊，有狂喜，更有压抑了几代人的渴望，像被点燃的窑火，越烧越旺。
当天下午，官窑的空地上堆起了小山似的卖身契。老窑工亲手点燃火把，火苗舔舐着泛黄的纸页，很快烧成灰烬。风吹过，黑色的纸灰像蝴蝶似的飞起来，落在新揉的陶土上，仿佛在给自由的印记添上最后一笔。
新陶印很快传遍了所有官窑。有个年轻窑工拓印时，故意把掌纹按得格外深，他说：“要让子孙后代都看看，我们是怎么从泥里站起来的。”他的妻子抱着刚满周岁的孩子，让孩子的小手也在陶土上按了个印，小小的掌纹落在父亲的掌纹里，像颗刚发芽的种子。
澈儿离开时，官窑的烟筒里冒出了白烟，那是烧制新陶印的烟气，清清爽爽的，没了往日的沉重。老窑工捧着第一方成器的陶印，站在窑口目送他，阳光照在陶印上，掌纹的沟壑里仿佛盛满了光。
后来，那方陶印被供奉在官窑的祠堂里，每次开窑前，窑工们都会对着陶印行礼。有人说，月圆之夜能听见陶印里传来细微的声响，像无数只手在轻轻敲击，那是自由的声音，比任何瓷器的清脆都动人。而那些曾经的窑主们，看着越来越红火的官窑和脸上有了笑容的窑工，终于明白：锁住人的从来不是契纸，是人心。当人心向着自由，再坚固的枷锁，也会在窑火里化为灰烬。
窑火依旧在烧，烧出的不再只有冰冷的贡瓷，还有带着掌温的陶印，和无数双终于敢抬起的眼睛。那些眼睛里映着窑火，亮得像星星，照得整个窑区，都暖了起来。