他说着从怀里掏出个油纸包，里面是几块硬得像石头的麦饼，“这是昨天从水里捞的，还能吃。”
陈耀没接麦饼，却指了指他的剑：“还在练？”
阿武的脸腾地红了，挠了挠头：“瞎练。夜里睡不着，就对着墙砍几下，总觉得……总觉得不能把师父教的忘了。”
他忽然想起什么，转身从草堆里翻出个布包，层层打开，里面是块断裂的木牌，上面刻着个“武”字——那是星火阁弟子的铭牌，当年阿武下山时没带走。
“我在桥墩下捡的，”阿武把木牌递过来，眼里闪着光，“师父，您看，这木牌没烂，说明咱们星火阁……”
“没烂。”陈耀接过木牌，牌上的刻痕还很清晰，是他亲手凿的，“阿武，跟我走。”
“去哪儿？”
“回星火阁。”陈耀望着庙外的水，远处的天光正一点点亮起来，“小石头在那儿等着呢，他还想学写字。”
阿武愣了愣，忽然蹲在地上，捂住脸哭了起来。哭声里有委屈，有愧疚，还有些说不清道不明的东西，像积压了多年的雨，终于落了下来。
陈耀没说话，只是捡起那把刻着梅花的剑，插进自己的剑鞘旁。
第二天清晨，渡头多了艘木筏。阿武撑着篙，陈耀坐在筏尾，怀里揣着那块“武”字木牌。筏子划过水面，惊起几只水鸟，往北边飞去。
“师父，”阿武忽然开口，“您说……大师兄他们，还活着吗？”
陈耀望着远处的山峦，朝阳正从山后探出头，把水面染成金红色。“不知道。”他顿了顿，补充道，“但咱们往回走，总能遇上的。”
木筏渐渐驶远，破庙里的蛛网在风里摇晃，供桌上的灰尘被吹起，又慢慢落下。只有角落里那堆没吃完的麦饼，还留着些微的温度，像有人刚离开不久。
水面上，阿武的篙声“吱呀”作响，和着陈耀哼起的调子——那是当年在星火阁，弟子们练剑时总唱的歌谣，调子跑了大半，却透着股生生不息的劲儿。
远处的天际，红日正越升越高，把他们的影子拉得很长，像两条往家走的路。