“那时候我们也不怕被看见了？”他继续问。
“不一样。”她低声说，“那是我们自己的墙，自己的话。可现在，是整个世界要来看。”
他望着她，目光沉静。“他们可以改情节，加戏份，甚至让主角在雷雨夜告白。”他声音不高，却一字一句落进她心里，“但他们改不了你写这本书的初衷。你不是为了爆红，不是为了赚眼球。你写，是因为这些事真的发生过。”
她睫毛轻颤。
“你怕他们把‘重生’当成噱头？”他轻笑了一下，“可对读者来说，有没有重生不重要。重要的是，一个人愿意为另一个人改变命运的勇气。就像你当年在火灾里冲回去抢那把伞——那不是重生才有的举动，是爱到本能里的反应。”
她抬头看他。
“你说不想被围观。”他语气柔和下来，“可有时候，被看见不是暴露，是照亮。万一有人看了故事，也开始学着为喜欢的人偏伞呢？万一有个人正孤单绝望，看到你写‘我带着爱的勇气重新活一次’，就决定再试一次呢？”
阳光从他背后照进来，落在那把新伞上，伞柄的刻字清晰可见：“偏移三厘米，是心跳的刻度。”
“我们活过的痕迹，不会因为别人怎么拍就变假。”他看着她，“怕的不是他们看见，怕的是我们自己先不信它值得被看见。”
她久久没动。
手机还在掌心，屏幕暗了又亮。一条新消息弹出：“编辑”“对方说，等您回复，随时可以详谈。”
她深吸一口气，指尖在屏幕上停了几秒，然后点开对话框，打字。
顾逸尘没问她写什么，只静静站在一旁。
她按下发送键的瞬间，窗外飞过一群白鸽，翅膀拍打声掠过楼宇间隙。她抬头，看见阳光正一寸寸爬上对面大楼的玻璃幕墙，像无数细小的光点在奔跑。
她忽然笑了。
“我想谈谈。”她轻声说。
顾逸尘也笑了，伸手替她理了理耳边一缕散落的发丝，“那把伞，”他指了指墙角，“明天还撑吗？”
“撑。”她说，“每天都撑。”
他点头，转身去换鞋。她看着他的背影，忽然想起什么，快步走回书桌，拿起那支笔，在笔记本空白页写下：
“2024年6月18日，有人想把我们的光讲给更多人听，我终于敢说——请好好讲。”