小玥玥坐在小板凳上，小手捧着块蛋糕，吃得满脸沾着碎粒，小脚丫在凳子腿下晃悠着。
周志刚坐在堂屋的旧方桌边，面前是周蓉刚冲好的一碗热腾腾的油茶面，飘着油花和芝麻香。
周蓉没坐，就垂手站在桌边，微微低着头，像个等着挨训的学生。
灶屋那边传来冯化成切菜、舀水的声响，今天有肉有蛋，他做饭的动静都比平时利索些。
周志刚没动那碗油茶面。他看着眼前的女儿
。那件蓝帆布棉袄又旧又硬，头发随意盘着，脸上是风吹日晒的粗糙，眼神里那点光，像快烧尽的油灯，只剩下一片灰扑扑的死寂。
这哪还是他那个捧着诗集、眼睛亮得像星星、说起话来下巴微扬的蓉儿？一股钝刀子割肉似的疼，又从心窝子里翻上来。
他忍了又忍，那股憋了一路的邪火还是顶到了嗓子眼。他猛地抬眼，目光刀子似的刮过灶屋门口那个晃动的身影，声音压得又低又沉：
“蓉儿，你给爸说实话。他冯化成，到底给你灌了啥迷魂汤？让你一个黄花大闺女，书也不念了，家也不要了，爹妈兄弟全不顾，就一头扎进这山沟沟里找他？啊？”
周蓉的肩膀几不可察地缩了一下，没抬头，声音闷闷的：“爸，化成…他不是你想的那样。他有才气，有思想，懂我…不是凡夫俗子…”
“放屁！”周志刚猛地打断，一巴掌拍在桌子上，碗里的油茶面都晃了出来，
“才气？狗屁的才气！比得上你哥秉义？比得上蔡晓光？连你弟周秉昆那个闷葫芦，都比他强百倍！他就是坏！骨子里坏透了！你弟咋说的？
‘有才但不多，人品烂，还他娘的多情！装清高，骨子里比谁都市侩！就是个没脑子的空想家，最要紧的是…道德败坏！自私自利！’这话说错了吗？啊？”
周蓉猛地抬起头，脸上那点麻木被急切取代，声音也拔高了：
“爸！秉昆他懂什么？他那是偏见！化成是被时代误解了！是受害者！我们是…是灵魂上的知己！我们的感情是纯粹的，没有杂质！”
“纯粹？纯粹个鬼！”周志刚气得胡子直抖，“他跟你通信那会儿，你才多大？十四？十五？他多大了？一个老油条，哄骗一个没成年的小姑娘，这叫什么？这叫透拐！下作！卑鄙！”
“他不是！”周蓉眼圈红了，声音带着哭腔，却异常执拗，“他不是那样的人！你不了解他！你不懂！”
“我不懂？我看得比你清楚！”周志刚喘着粗气，父女俩像斗架的公鸡，互相瞪着，谁也说服不了谁。空气里只剩下灶屋的炒菜声和玥玥吧唧嘴吃蛋糕的声音。
晚饭吃得沉闷。桌上摆着炒鸡蛋、腊肉炒白菜、一盆酸菜汤，难得的丰盛。冯化成小心翼翼地把最好的菜往周志刚碗里夹，周志刚眼皮都没抬一下。周蓉默默扒拉着碗里的饭粒。只有小玥玥，还不懂事，吃得很香。
吃完饭，周蓉收拾碗筷去灶屋洗涮。冯化成拿抹布擦桌子，动作局促。周志刚背着手，沉着脸走出堂屋，站在黑黢黢的小院里，抬头望着天上几颗疏冷的星星。
冯化成跟了出来，轻轻带上门。他走到周志刚身后一步远的地方，站定。昏黄的灯光从堂屋门缝里透出来一点，勉强勾勒出他的轮廓。
“爸。”冯化成的声音在寒夜里显得格外清晰。
周志刚没回头，也没应声。
冯化成深吸一口气，像是鼓足了全身的勇气，往前又挪了小半步，脊梁骨挺得笔直，声音带着一种近乎庄严的沉重：
“爸，您…您扇我几耳光吧。”
周志刚终于缓缓转过身，阴影里的脸看不清表情，只有那双眼睛在暗处闪着冷硬的光：“为啥？”