深夜，图门江自贸区，一栋不起眼的灰砖小楼。
窗外，凛冽的寒风卷着灰尘，呼啸着掠过空旷的街道，吹得糊窗的旧报纸哗啦作响。
屋内却截然不同，一个烧得正旺的铸铁煤炉散发着融融暖意，炉膛里的煤块噼啪作响，跳跃着橘红色的火光。
炉子上，一把被烟火熏得黝黑的铜壶，“咕嘟咕嘟”地喷吐着滚热的白汽。
一张斑驳掉漆的旧木桌旁，围坐着四个人。
桌上简单得近乎寒酸：一碟焦香的花生米，一碟切得厚薄不均的俄式熏红肠，一瓶打开的“斯米尔诺夫”伏特加，还有四个印着“劳动光荣”字样的粗瓷大碗。
周秉昆脱去了中山装外套，只穿着灰色工装衬衣，袖子随意地挽到小臂。
蔡晓光坐在他左手边，正小心地提起滚烫的铜壶，将冒着白气的开水注入碗中，温着那清冽透明的伏特加。
格列斯夫和德米特里坐在对面，也脱去了厚重的外套，脸上带着谈判后的疲惫和一种奇异的松弛。
空气中弥漫着酒精的辛辣、红肠的烟熏味和一种心照不宣的、属于“老相识”的微妙气氛，与白天会议室的剑拔弩张判若云泥。
“格列斯夫，德米特里，我们是老朋友，”
周秉昆端起温好的粗瓷碗，碗沿温热粗糙，“白天是公事，是立场。现在，是老朋友私下说点实在话。”
他的声音低沉，带着一丝不易察觉的沙哑。
格列斯夫端起碗，与周秉昆的碗沿轻轻一碰，发出“叮”的一声脆响。他仰头灌了一大口，辛辣的液体如同火线滚入喉咙，让他苍白的脸上迅速泛起红晕，长长地、带着复杂情绪地“哈”出一口酒气。
“周，”他放下碗，抹了抹嘴角，苦笑着摇头，“你白天那一刀…捅得太狠了。分红权…那是我们‘泛亚’的命脉，是我们这些股东能在巴黎、在瑞士逍遥快活的根本。你这一砍，游艇、别墅…怕是都要打折扣了。股东们怕会发疯，他们不在意那些被俘的士兵，不在意那入不敷出的冻土，但如果没有那些分红和以后的税收，怕……”
他哼哼唧唧地抱怨着，眼神却紧紧盯着周秉昆。
“哼，命脉？”周秉昆冷哼一声，夹起一粒花生米丢进嘴里，嚼得咯嘣作响，目光锐利如电，
“你们“泛亚”的胃口也太大了，果子都没熟，就想着挖根卖树，你们的命脉，差点就让瓦西里那群被脚盆鸡灌了迷魂汤的蠢货，还有国内那些钻进钱眼里的蛀虫给彻底掐断了！
没有我们这一仗，没有的军队打退伸过来白手，不给他们那些人狠狠的教训，你们以为脚盆鸡会收手？那些蛀虫下次就不会伸爪子？
这次，是看在你格列斯夫、德米特里过去还算讲点实际利益，也为我们提供过便利的份上，才只砍了分红权！工厂还在吧？机器还在吧？订单还在吧？东欧的订单雪花一样飞过来！
老老实实组织生产，管好你们自己的工人，这里的利润，难道不比脚盆鸡塞给你们那点蝇头小利多？不比被脚盆鸡彻底搅黄，或者被国内那群红了眼的蛀虫连皮带骨吞掉强一百倍？想想这次你们的遭遇。”