又是三年，冬至前夜，至城外的戈壁罕见地下起了雪。雪幕中，一个白衣青年踏空而来，身后无剑匣，手中却无剑。
风卷起他的衣角，像一面逆风的旗，石柱前，他抬手，虚空里便凝出一柄翠绿短剑，剑身由纯粹的翠色铸成。那一剑斩下，无声无息，却让整个灵元大陆的灵脉同时震颤。
黑柱断口处，喷薄而出的并非石屑，而是粘稠的金色血液。血落在沙上，嗤嗤作响，蒸腾出恶臭的黑雾；血溅到空中，便化作雷电，劈啪炸开。
天穹随之塌陷般低垂，一只遮天蔽日的巨手自云层探下，掌纹如沟壑，指节若山脊。白衣青年仰头，只来得及露出一个极淡的笑，便被巨掌碾作飞灰。雪与尘同时落下，盖住了那一点曾经亮过的白。
巨手消散，神族宇文氏却现身。他们身披银蓝神甲，袖口以金线绣出“宇”“文”古篆，抬手便将残破黑柱收走。
人群哗然——
“黑柱果然与神族有关！”
“那天空巨手……是巫神？”
巨手现世、神族收柱，真相已昭然若揭。
于是，最致命的那则流言开始在修士之间疯长。
“道之尽头，并无仙路。修至大乘，只有两个选择：一，成为巫神信徒，献祭魂火，化作他们永恒的香火；二，拒绝信仰，却因冥界早已破碎，连轮回亦无门，只能魂飞魄散。”
信徒的外衣再华美，终究只是奴仆；奴仆的魂火再微弱，也是巫神的口粮。修士千万年苦修，不过是把自己养得肥美，再自愿走入祭坛。流言像一场黑火，烧毁了最后的敬畏。
起初，怒吼只在暗处。散修在破庙的篝火旁低骂，宗门弟子在闭关石室里捏碎玉简，连凡俗城池的说书先生，也把惊堂木拍得粉碎：“诸位听真——咱们头顶的天，是漏的！”
神族的镇压来得极快。金甲神族踏云而下，长戟所指，城池灰飞烟灭；神纹锁链横空，元婴修士亦如蝼蚁，被一链穿颅。血雨滂沱三日，河流赤红，浮起的残魂甚至来不及发出哀嚎。
于是，众生分裂。有人披星戴月，苦修不辍。他们在洞府外挂起“人定胜天”的血书，一次次冲击更高境界——既然终点是祭品，那便在成为祭品前，斩断枷锁！
也有人散尽修为，甘为凡人。他们在市井支起茶摊，在田埂搭起草庐，与妻小分食一碗热粥，与邻翁笑谈今岁收成。若巫神欲取香火，便让他们取吧，微末如萤火，或许连被吞噬的资格都没有。
而更多的人，站在岔路口，茫然四顾，他们抬头望天，乌云翻滚，雷光如蛇。那雷光背后，仿佛有一双冷漠的眼睛，正垂视众生，像在打量圈栏里待宰的牲畜。
夕阳把整座秋城镀成铜色，风从北域辽阔的平原灌进街巷，卷起满地梧桐叶，沙沙作响，像无数细小的铁甲在相互摩擦。城楼高耸，旗幡猎猎，写着“秋”字的朱红大旗已被风蚀得发白，却仍执拗地悬在最高处。
街衢四通，车马粼粼。驮兽的铜铃、小贩的吆喝、酒旗拍打木檐的声音层层叠叠，却奇异地不显得嘈杂——仿佛整座城池都在屏息，等某个消息从风里落下。