“噗——”
红的白的混着碎骨渣子像泼出去的泥浆，劈头盖脸糊了宪兵队长一脸。
陈虎就站在二百米外的街心，手里正端着三八式步枪，枪栓拉动的“咔嚓”声清晰得像死神的秒表。
他脚下踩着块青石板，裤腿被晨风吹得猎猎作响，脸上没有任何表情，眼神冷得像数九寒天的冰碴子，仿佛刚才那一枪不是打碎了一颗脑袋，只是掐灭了一截烟头。
“砰！”
第二声枪响炸响时，另一名刚摸到窗边的鬼子刚想探头，半个肩膀突然炸开个血窟窿，整个人像被无形的巨手猛推一把，后背重重撞在墙上，滑下去时留下一道蜿蜒的血痕。
陈虎的动作没有丝毫停顿，拉栓、上膛、瞄准、击发，每个动作都像是用尺子量过，快得让人看不清轨迹，却准得让人头皮发麻。
他甚至没看那鬼子的死活，视线已经像鹰隼一样锁定了下一个目标，枪管随着呼吸微微起伏，稳得像焊在了手里。
两侧楼顶上传来的枪声像是在为他伴奏。
泥鳅趴在东侧阁楼的瓦片上，狙击镜里映着陈虎挺拔的背影，手指扣在扳机上却迟迟没动——他的大半注意力都放在街角和巷口，只要有任何风吹草动，他的子弹会比陈虎更快地飞过去。
西侧楼顶的陈彪则像块贴在烟囱上的石头，枪囗始终对着司令部大门，每一声枪响都能带起一片血花，把试图冲出来的鬼子死死按在门后。
但真正的屠杀，是陈虎一个人在街心导演的。
他站在空旷的街道中央，成了整个战场最显眼的靶子，却没人能朝他开枪。
一个鬼子新兵壮着胆子架起歪把子机枪，枪管刚从窗户缝里探出来半寸，陈虎的枪口像长了眼睛似的猛地一转，子弹擦着机枪枪管钻进那新兵的喉咙，鲜血喷得机枪零件上到处都是。
另一个试图从后门溜走的鬼子刚迈过门槛，陈虎甚至没预瞄，子弹像长了翅膀，精准地透过木门，从那鬼子的后心穿进去，前胸炸出来，尸体“咚”地砸在石阶上，溅起的尘土都带着血腥味。
他的脸始终是冷的，那双眼睛里连一丝波澜都没有。
每一次拉动枪栓，都像是在给这群鬼子的棺材钉上最后一颗钉子；
每一次枪响，都像是在宣读他们的死亡判决书。
二百米的距离在他眼里，仿佛近在咫尺，那些在窗口、门口、墙角慌乱躲闪的鬼子，在他的眼里不过是一个个移动的靶心。
宪兵队长躲在办公桌后面，满脸血污地嘶吼着，却连抬头的勇气都没有。
他能清晰地听到自己人的惨叫声越来越稀，听到子弹击穿玻璃、墙壁、肉体的闷响，听到街心那道冷峻的身影不断重复着拉栓、击发的动作——那声音像一把钝刀，一下下割在他紧绷的神经上，让他浑身抖得像筛糠。
泥鳅在楼顶看得清楚，陈虎脚下的地面已散落了大量地弹壳，可他站在那里，像一尊不知疲倦的杀神，枪管冒着淡淡的青烟，眼神比刚开始时更冷了。
阳光照在他身上，却仿佛被他周身的寒气冻住，连风都绕着他走，只把远处的血腥味卷过来，糊满了整条街道。
这场战斗从一开始就不是对抗，而是一场单方面的猎杀。
陈虎站在那里，用子弹和沉默宣告着：
今天，这里没有活口！