刘昊披上袈裟，步履缓缓踏过积雪，每一步都印在旧日痕迹之上，却不再回头。
香火袅袅升起，他静立佛前，合十低首，眉间褶皱如雪渐融。
林小因未语，轻置一碗热茶于案边，茶雾氤氲间，两人影子悄然比肩。
远处市声渐起，新年的气息裹着暖意渗入古寺。
他忽然明了，归来非是终点，而是以心续心的开端。
他转身面向殿门，晨光正斜斜切过佛像金身，尘埃在光柱中缓缓浮游。
香炉前，老猫缓步而来，轻蹭他新袈裟下摆，似识得那年雪夜的气息。
林小因轻拂他肩头落雪，未语先笑，眼角细纹中沉淀着二十余载春秋的厚重。
刘昊将禅杖轻立于门侧，动作果决，宛如当年拾起遗落的经书。
市集叫卖声随风入耳，孩童追逐着纸鸢跑过石桥，风筝尾翼绘着破晓时分的天色。
他望着檐角重新系好的风铃，铜片映出晨曦微光，忽然低声说：
“来年花开时，我想为寺后荒园种满蜡梅。”
话音落处，一只蝶自袖间惊起，在晨光中划出一道弧线。
翩然落于案头经书残页，翅翼轻颤，似驮着整个冬日的厚重。
他凝望间，忽而轻合经卷，指尖抚过褪色封皮，似抚过岁月留下的裂痕。
风自门外涌入，吹动袈裟一角。
林小因站在光影交界处，低声应道：
“好，我陪你种满。”
蝶影渐融于光，檐外雪融之声细若私语，如春汛初动，悄然漫过荒园冻土。
雪水顺着屋檐滴落，敲在青石上，一声声如更漏不歇。
荒园深处，冻土裂开细纹，似有生机暗涌。
他望着那蝶停留过的经书，忽觉袖中微动，竟滑出半片干枯的梅瓣，似是岁月悄然藏匿的旧忆。
他俯身将它埋入土中，指尖触到湿润的暖意，仿佛大地正轻轻呼吸。
林小因递来铁锹，柄上刻痕累累，似是旧年断枝重接的岁月印记。
二人并肩而立，不再言语，唯闻铲土之声与远处市声悄然应和。
晨光渐炽，照见墙角残雪悄然消隐，如同旧梦渐渐褪色。
一只新燕掠过殿顶，衔着草茎飞向檐下空巢。
他抬头望去，知寒尽春回，不必相问。
铁锹切入土中，带起一串湿润的芬芳。
他将最后一捧泥轻轻覆上梅瓣，仿佛掩埋一段未尽的独白。
林小因蹲下身，指尖轻点地面，似在确认某种契约的印痕。
风铃再响，已不似前夜清冷，倒似应和着市集渐近的脚步声。
远处纸鸢越飞越高，孩童笑声浮在空中，竟与当年雪夜那句“你还会回来吗”轻轻重叠。
刘昊望着空巢，低声说：“它会回来。”
话音落时，新燕正衔泥归来，掠过他肩头。
翅尖扫过袈裟，带起一阵微不可察的暖风。
他闭眼片刻，再睁眼时目光清明如洗。
林小因将一株蜡梅幼苗递来，根须裹着旧土，似从记忆深处掘出。
他稳稳托住，埋入坑中，动作轻柔如安放一枚初醒的梦。
泥土覆上，压实，如封存一缕未曾言说的私语。
阳光斜照，映亮幼苗嫩枝上的细绒，仿佛有光在生长。
远处风铃轻响，与市声、笑语、檐下呢喃交织，竟成无声的絮语。
大地静默，唯有根脉在暗处伸展，向春而生。
新土微润，映着初阳泛起一层薄金。
刘昊静立片刻，忽觉袖中经书轻颤，似有蝶欲振翅而出。
他不语，只将手覆其上，仿佛镇住一段往事的余温。
林小因抬手拂去肩头残雪，指尖沾了泥，却笑得如旧年桃绽。
远处钟声荡过荒园，惊起一对山雀，飞向梅枝交错的天际。
泥土之下，根须悄然接续，如同命运在暗处重绘纹章。
春风未至，而生机已动，如信如约。